DIÁRIO DE VIAGEM

Natal

Recolhe os cacos
Do teu coração
Partido e os expõe
Ao calor do sol
Dos trópicos,
Para dourar,
À beira-mar.

Junta-lhes então
Uma porção de sal
Colhida das águas
Que te lavam os olhos
E te salgam o corpo,
Banhado pelo
Azul Atlântico.

Assiste-os derreterem-se
E outra vez fundirem-se
Em cristal translúcido,
Forjado no milagre
Da luz de dezembro,
Exatamente à meia-noite
Da véspera do Advento.

E enfim verás,
Quando o galo cantar,
À primeira hora
Do dia vinte e cinco,
O teu peito arfar
Ante a esperança

Que quebra a casca
Do ovo e nasce,
Pois que se faz Carne
Para a ti igualar-se
E alçar-te ao gozo
Do Verbo divino.

DIÁRIO DE VIAGEM

Nebulosa

O poema morreu

Junto com tudo

O que pensava

Saber sentir.

Passou anos

Tentando resgatá-lo

E a inocência,

Até então intacta.

Tentou rimar

Amor e dor,

Dizer outra vez

Do mesmo,

Repetir-se,

Repetir-se,

Repetir.

Um dia, acordou

Sem palavras,

Um mundo todo

Folha em branco

A se definir.

DIÁRIO DE VIAGEM

Corpotexto

O corpo do texto fala

e ao falar revela

o texto do corpo,

sopro efêmero do desejo,

verbo aceso transmutado

em fábula, mito, hieroglifo

- línguas do corpo e do texto

buscando-se ávidas,

saliva e palavra,

pele e fala, halo,

corpotexto.

DIÁRIO DE VIAGEM

Hoje, remexendo nas gavetas dos poemas, achei essa pérola: a foto-poema de Kátia Turra, sobre esse texto de um livro que publiquei nos anos 90. Não é uma beleza? 

DIÁRIO DE VIAGEM

Vacina

A África morre à míngua,

Enquanto se estima

em três anos o prazo para

Uma improvável vacina

Que contenha a matança,

E se criam barreiras

Sanitárias para isolar

A peste contemporânea

Do resto do mundo,

Deixando-a ao continente

Negro circunscrita.

DIÁRIO DE VIAGEM

Pesadelo

Cinco ilhas de lixo

flutuam em círculos

pelos mares do Atlântico,

Índico e Pacífico.

O albatroz come os dejetos,

o golfinho, a tartaruga

e a baleia os engolem.

A cada ano, um milhão

e meio de aves e peixes

se envenenam e morrem.

Cinco corpos de plástico

atingem um raio de 3,5

milhões de km quadrados.

Eles giram no centro

de redemoinhos gigantes

e nunca, nunca chegam

ao continente.

Cientistas calculam

em mil e quinhentos

metros a profundidade

desses corpos abjetos.

Uma montanha submersa

de dejetos, lodo compacto

navegando em mar aberto,

Um cemitério de animais

mortos e de resíduos

plásticos retirados

de seus corpos.

A força colossal

dessa hecatombe

assombra-me a mente

como um pesadelo insone:

Cinco ilhas de lixo

flutuando em círculos

pelos mares do Atlântico,

Índico e Pacífico.

DIÁRIO DE VIAGEM

Close your eyes

and listen to

the music

Love of my life,

meu peito dói,

a vida dói,

tão bela e triste.

Onde foi parar

a manhã encantada

dos amores possíveis?

Don’t leave-me,

quimera, gueixa

das ilusões,

que se inverta o tempo

até o instante em que

o cristal quebrou

e, um a um,

os cacos, mesmo

os mais minúsculos,

quase areia, quase pó,

voltem a se compor

num mesmo corpo

translúcido, o corpo

mítico do amor.

I still love you,

pulsam em mim

os sons harmônicos

de um poema lírico.

Love of my life,

ferem-me os dedos

os versos teclados

de um piano,

ressoando, rítmico,

no oco do tempo.

Bring it back,

bring it back,

a irradiante luz

da paixão, o brilho

elétrico do desejo

transformado em beijo,

gozo, ínfimo

momento supremo

onde o eu dilui-se

e se refaz no outro.

Love of my life,

love of my life,

thanks God,

I can hear you,

Freddie.

            (Inspirado na canção Love of My Life, na voz de Freddie Mercury)

SETE DIAS NO RIO

Chacal e Adoniram no CEP Vinte Méier

Terça é dia de CEP Vinte Méier

O CEP Vinte Méier, sob a batuta do poeta Ricardo Chacal, é um dos últimos redutos da poesia pop, rebelde, irreverente, espécie de resistência poético-anárquica do Rio de Janeiro. Fora as academias, associações e movimentos mais bem comportados – fundamentais para a preservação de nossa memória poética -, poucos movimentos têm essa postura, essa coisa libertária, tão presente na Geração Mimeógrafo, da qual Chacal é um dos poetas mais representativos.

A Geração Mimeógrafo, também chamada de Poesia Marginal, surgiu nos anos 70 e representou uma segunda ruptura literária, no Brasil do século XX. A primeira foi o Modernismo, que eclodiu no país nos Anos 20.  O maior feito dessa geração foi a própria linguagem que incorporou à poesia elementos do cotidiano das ruas e da linguagem oral.

E do ponto de vista da produção literária, o grande diferencial da poesia marginal foi a reprodução de textos e livros no mimeógrafo, um método artesanal e alternativo de produzir e distribuir poemas de mão em mão, em substituição aos métodos tradicionais, envolvendo gráficas, editoras e livrarias.

O CEP Vinte Méier é a nova roupagem do Centro de Experimentação Poética - CEP Vinte Mil, fundado por Chacal, Guilherme Zarvos e Carlos Emílio, já nos Anos 90, quando os chamados poetas marginais já tinham mais de uma década de estrada. O CEP faz história no Rio há 24 anos e já funcionou em vários lugares da cidade, desde que começou no Espaço Sérgio Porto, que pegou fogo em 2006, até ancorar no Méier.

Em sua versão atual, que acontece uma terça feira a cada mês, no Teatro Imperator, no bairro do Méier, zona norte da cidade, o CEP continua sendo uma espécie de tribuna livre da poesia. E hoje o mestre de cerimônia Chacal nos recebe com uma máscara de diabo, dizendo poemas eletrizantes, ao som de um fagote, tocado pelo poeta e músico Adoniran Marcos.

A nova poesia carioca e a poesia autêntica do Méier, com nomes como os de Jovi Joviniano, e dos poetas da Roda de Rima do Méier, passam por aqui, nessa noite luminosa. Mas o brilho maior da noite quem nos traz é a dupla Fausto Fawcett e Arnaldo Brandão, resgatando sucessos como Kátia Flávia – uma espécie de prenúncio do rap, lançada por Faucett e sua banda, os Robôs Efêmeros, em 1987, e Rio 40 Graus, em 1992, outro poema-canção premonitório, algo assim como um funk high-tech, também composta por Fausto Fawcett em parceria com Fernanda Abreu e Laufer.

Munido de sua inseparável guitarra, Arnaldo Brandão fez duetos hipnotizantes com Fausto Fawcett, com direito a uma canja de Tavinho Paes, outro poeta da geração mimeógrafo e velho parceiro seu. Ao final, Brandão relembrou clássicos que compôs com outro parceiro que ficou na história, o cantor Cazuza, como a canção O Tempo não Para, que levou a plateia ao delírio.

“Rio 40 graus, cidade maravilha, purgatório da beleza e do caos...”. Saio do sarau com a canção na alma e a sensação de que ali no CEP Vinte Méier, a poesia ainda pulsa, unindo inovação e história, memória e criação. Gostei muito da nova geração de poetas e músicos que por aqui passaram, mas, para mim, ainda hoje são nomes como os de Fawcett, Brandão e Chacal que continuam ditando os rumos da vanguarda poética carioca. Eles ainda são incrivelmente atuais, penso, absorta, durante a viagem de volta, pendurada no apoio de uma alça do ônibus lotado, em direção a Ipanema.

SETE DIAS NO RIO

                                                    Ipanema vista da Pedra do Arpoador

Segunda de sol no Arpoador 

Há quantos milhões de anos essa pedra está aqui, nesse mesmo lugar onde estou, sentada displicentemente em seu corpo rochoso, a observar as ondas espalharem-se sobre a superfície áspera, molhando-a, lavando-a, respingando em nós, observadores inebriados pela força e beleza dessa dança de brancura e cinza, dureza e liquidez, amplidão e bruma, nessa manhã de sol? A Pedra do Arpoador brilha ao sol de segunda-feira e a Praia de Ipanema, à direita, é quase vazia, quase só minha e das poucas pessoas que caíram da cama cedo, para aproveitar o sol ainda ameno e escalar a pedra, que divide as praias de Ipanema e Copacabana.

A Pedra do Arpoador, assim como o Pão de Açúcar e o Corcovado, é formada de um material chamado gnaisse facoidal e tem cerca de 600 milhões de anos, segundo estudos geológicos da cidade. Localizada entre o Forte de Copacabana e a Praia de Ipanema, seu nome nos remete ao período colonial, quando índios e portugueses armavam-se com seus arpões para caçarem as baleias que percorriam nossa costa. Daqui de cima, recostada no corpo milenar das rochas, penso no milagre da visão da beleza e em sua força curativa. Olho ao meu redor e percebo o olhar extasiado de cada um dos que pararam a vida, por um instante, para se deixarem envolver pela paisagem, feita de céu, luz, cores, águas e montanhas.

Sei que muitas das edificações e monumentos coloniais da cidade do Rio de Janeiro, datadas do século XIX e inícios do século XX, foram construídas com essas rochas. Olho mais uma vez ao meu redor e respiro profundamente o ar fresco e úmido da manhã de sol, pronta para retomar a caminhada em direção ao Forte e à orla de Copacabana, deixando-me embalar pela memória de mais uma canção que exalta as belezas e delícias da cidade: “Copacabana, princesinha do mar / Pelas manhãs tu és a vida a cantar / E a tardinha o sol poente /Deixa sempre uma saudade na gente...”. Os versos são do samba Copacabana, com letra de Alberto Ribeiro e música de João de Barro, o Braguinha, gravado originalmente em 1946, por Dick Farney, e regravado dezenas de vezes por diversos artistas de nosso cancioneiro.

Como boa viajante, continuo o passeio com uma caminhada pelas largas calçadas de pedra portuguesa da orla de Copacabana e sigo até o Hotel Copacabana Palace, só para apreciar sua monumental visão. Construído nos anos 20, pelo empresário carioca Octávio Guinle, a partir de projeto do arquiteto francês Joseph Gire, o Copacabana Palace abrigou a lendária Golden Room, na década de 30, a primeira casa de espetáculos da América Latina, que trouxe ao Rio grandes nomes da música internacional, como Nat King Cole, Ray Charles e Ella Fitzgerald. Em 1989, o hotel foi tombado pelo Patrimônio Histórico Nacional, mesmo ano em que foi comprado pelo Orient-Express Hotels, um dos maiores grupos empresariais do mundo no ramo do turismo.

Depois, prossigo o passeio pela praia e, quando bate o cansaço, decido dar um mergulho nas águas geladas do mar de Copacabana e cochilar ao sol, embalada pelas cores e vozes dos ambulantes, com suas gingas, seus bailados, suas múltiplas falas, audíveis e logo abafadas pelo som das ondas quebrando na praia, uma vez, e outra vez e mais uma vez. À tardinha, quando o sol esfria, pego o caminho de volta para Ipanema, decidida a visitar o Forte de Copacabana e ali mesmo fazer uma rápida refeição, a tempo de apreciar o deslumbrante pôr-do-sol que se insinua no horizonte.

O início da construção do Forte de Copacabana se deu em princípios do Século XX, por volta de 1907, e o local escolhido foi a ponta da Igrejinha, que ficava exatamente aqui onde estou agora, na extremidade da Praia de Copacabana. As obras tiveram início em janeiro de 1908, mas o forte só foi inaugurado em setembro de 1914, pelo então presidente da República, Marechal Hermes da Fonseca. Em 1987, foi criado no local do forte o Museu Histórico do Exército e transformado em Espaço Cultural, onde se pode ver, ao ar livre, peças de Artilharia de Costa, dos séculos XIX e XX; além da exposição permanente do Museu Histórico do Exército, com peças dos períodos colonial, imperial e republicano.

Depois da visita às exposições e do passeio até o que parece ser uma continuidade da formação rochosa da Pedra do Arpoador, sento-me aqui – exausta, mas feliz - numa das mesinhas do Café do Forte, filial da tradicional Confeitaria Colombo, para fazer o desejado lanche e esperar o sol se pôr, colorindo as águas e as brancas areias do mar de Copacabana. “Copacabana o mar eterno cantor, / Ao te beijar, ficou perdido de amor, / E hoje vive a murmurar, só a tí, / Copacabana eu hei de amar...”, canto baixinho os versos de Copacabana, e deixo o tempo se arrastar.

SETE DIAS NO RIO

                                                  Roda de Choro na Praça São Salvador

Domingo na praça

Acordar no Domingo, no Rio, é uma delícia. Se o dia é meio nublado, como esse de hoje, a gente pode trocar a praia pela praça, sem arrependimentos. Começo o passeio com uma caminhada até a Praça Nossa Senhora da Paz, no coração de Ipanema. Entro na Igreja da Paz e faço uma oração para iluminar o dia, depois, atravesso a Visconde de Pirajá e me delicio, lendo as notícias expostas na Banca de Revista Antiga, na calçada da praça, voltada para a avenida, quase em frente à igreja. “O sol nas bancas de revista / me enche de alegria e preguiça / quem lê tanta notícia / Eu vou....”, canto, de memória, com Caetano Veloso, o hit que desde 1967 enche de sol e luz as centenas de bancas de jornais e revistas espalhadas pela orla carioca. Enquanto a canção canta em mim, os olhos passeiam pelas manchetes e fotos das principais revistas e periódicos que circularam no Brasil, entre as décadas de 50 e 80 – período retratado pelo acervo da banca.

Entro para observar mais de perto as paredes, forradas por revistas como O Cruzeiro, Manchete e Fatos e Fotos, estampando em legras garrafais os principais acontecimentos daquelas décadas. A Guerra do Vietnam, o primeiro homem a pisar a lua, a inauguração de Brasília, a morte de Airton Senna; os Beatles, JK, Pelé, John Kennedy, Martin Luther king; nomes e imagens sobre conquistas, tragédias. ídolos de tempos idos transpassam os olhos e ora ferem, ora encantam o coração. Compro uma edição histórica da Manchete, com um balanço de 35 anos de fatos acontecidos entre 1952 e 1987 – ano da publicação, e levo de presente para o poeta Luis Turiba, que recentemente fez o caminho de volta ao Rio, depois de algumas décadas vivendo em Brasília. Eu o conheci na década de 80, como editor da Revista Bric-a-Brac, que fez história na novíssima Capital da República, ao estampar em suas páginas a vanguarda da arte brasileira, e revelar para o Brasil talentos como o do poeta Manoel de Barros, que ali publicou poemas inéditos.

Pego o metrô na Praça General Osório e salto na estação do Largo do Machado, em Laranjeiras. De lá, sigo a pé, encantada pela beleza das árvores do Largo e da Igreja de Nossa Senhora da Glória, cuja pedra fundamental foi lançada em 1842, pelo próprio Imperador D.Pedro II. Alguns quarteirões depois, finalmente, chego à Praça São Salvador, onde encontro meu amigo, acompanhado de filhos e netos, num cenário tanto bucólico quanto festivo.

Ao meu redor, circundando o velho coreto, sob a sombra abençoada de árvores centenárias, as pessoas se juntam para bater papo, tomar caipirinha e escutar a música encantadora de uma orquestra de chorinho, que enche de paz e alegria o espírito de quem por ali passa. Esse é o Rio profundo, diz-me Turiba, enquanto ouvimos, embevecidos, a execução, pela roda de choro, de clássicos desse estilo musical brasileiríssimo.

O choro, ou chorinho como a maioria o conhece, é um estilo de música bem brasileiro, surgido há cerca de 130 anos, no Rio de Janeiro, quando ainda era Capital do Império, por volta de 1870. O gênero caracteriza-se pelo virtuosismo e improviso de seus participantes. 

Como um jazz à brasileira, o chorinho – segundo estudiosos do estilo - ganhou fôlego com o flautista Joaquim Calado, ao incorporar ao solo de flauta dois violões e um cavaquinho, que improvisavam livremente em torno da melodia. Chiquinha Gonzaga, Ernesto Nazareth e Pixinguinha emprestaram nobreza ao gênero e o gênio de Heitor Villa-Lobos, com seu virtuoso ciclo de choros, inscreveu-o definitivamente no panteon da música universal. Na Praça São Salvador, localizada entre os bairros de Laranjeiras e Flamengo, há sete anos, grupos convidados pela Roda de Choro Arruma o Coreto se revezam no palco ao ar livre, às sombras das árvores, para oferecer ao público o melhor do chorinho nacional, do clássico ao contemporâneo. O grupo que deu início à roda de choro era formado por Ana (flauta), Mariana (bandolim), Caverna e Mário (pandeiros), Félix, Gilberto, Tábata e Alexandre (violões) e Maria (cavaco). A eles, deixo aqui o meu aplauso e a minha gratidão, em nome de todos os amantes da boa música, do bom papo e da boa vida.

                                          Eu e o poeta Luis Turiba, na Praça São Salvador

SETE DIAS NO RIO

Porque hoje é sábado

Desembarco no Aeroporto Internacional do Galeão, por volta das 9 horas da manhã de um dia lindo. Hoje é sábado e comemoro antecipadamente o presente: uma semana inteira para (re) conhecer o Rio, essa cidade amada e, diria mesmo, idolatrada pela grande maioria dos brasileiros. “O Rio de Janeiro continua lindo / o Rio de Janeiro continua sendo...” – canto, baixinho, os versos do baiano Gilberto Gil, imortalizados na canção Aquele Abraço, um hino de amor e exaltação à “cidade maravilhosa”, como o Rio é conhecido nos quatro cantos do mundo.

Vou de Frescão, o ônibus executivo do Aeroporto do Galeão que, pelo preço módico de R$ 13,00, oferece ao visitante um passeio pela paisagem carioca, passando pelo Centro Histórico até desembocar no Santos Dumont, o aeroporto doméstico da cidade, que fica no coração do Aterro do Flamengo – obra fabulosa de arquitetura e paisagismo, ligando o centro da cidade à praia de Copacabana. O Aterro do Flamengo abriga o MAM – Museu de Arte Moderna, o Monumento Nacional aos Mortos da Segunda Guerra Mundial e a Praça Salgado Filho. O pano de fundo dos projetos, assinados pelo arquiteto Affonso Eduardo Reidy e pelo genial paisagista Burle Marx, são a Baía da Guanabara e o Pão de Açúcar, dois dos principais cartões postais do Rio, cuja beleza é de tirar o fôlego.

Do Aeroporto Santos Dumont, o passeio prossegue pelas praias de Botafogo, Glória, Copacabana e Ipanema, onde desço em plena orla, no exato ponto onde a Garota de Ipanema foi eternizada nos versos do imortal Vinicius de Moraes, que uniu definitivamente a poesia à música popular brasileira. Ando pela praia, puxando minha mala, com uma alegria indisfarçável em minha cara de turista. A vida parece sorrir nos olhos dos banhistas que seguem em direção ao mar, na gente bronzeada que corre e anda, a pé e de bicicleta, nos quiosques espalhados pelo calçadão de pedras portuguesas a nos convidar a sentar e apreciar tanta beleza.

Peço um coco gelado e deixo a vista se perder nas brancas espumas do mar, quebrando na praia e na verdura do Morro Dois Irmãos, contornado pela Avenida Oscar Niemeyer, ao final da Praia do Leblon. “Hoje é sábado, amanhã é domingo / A vida vem em ondas, como o mar / Os bondes andam em cima dos trilhos / E Nosso Senhor Jesus Cristo morreu na Cruz para nos salvar”, saúdo o dia, embalada pelos versos de “O Dia da Criação”, de Vinicius, nosso poetinha maior, amado incondicionalmente pelos cariocas e por todos os que amam a poesia, elegem a paixão pela vida e exultam ante a beleza estonteante dessa cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro.

DIÁRIO DE VIAGEM

Alice

No país das maravilhas,

ela é uma estranha,

eu sempre senti

esse estranhamento.

Quando criança, vi o filme,

um mundo sobrenatural,

cheio de sustos,

de medos,

de segredos.

Assim me pareceu

Alice no País das Maravilhas,

o filme, quando o vi,

pela primeira vez.

Depois, gostei da fábula

de uma menina que se perde

em seus próprios sonhos,

e o pesadelo do mundo

fica, então, tão leve

que tudo que se quer é retornar.

Lewis Carrol devia ser

um homem triste,

até que inventou Alice

- pensa o poeta,

estranhamente triste,

por tudo enfim ser tão real.

DIÁRIO DE VIAGEM

Ar(te)

Uns pintam,
uns fotografam,
uns filmam,
outros tecem e rimam,
pra respirar melhor.

Uns cantam,
uns tocam.
uns dançam,
outros correm e cansam,
pra respirar melhor.

Uns sonham,
uns fazem,
uns param o tempo,
outros semeiam o vento,
pra respirar melhor.

Uns calam,
uns passam,
uns permanecem,
outros morrem
(antes que a dor os mate),
pra respirar melhor.

DIÁRIO DE VIAGEM

Fantasia

Amanhecerá
Dia de sol,
Beira-mar,
Manhã de
Maré cheia,
Serei feliz
Ou será
Só ilusão
ocular
Meu dorso
A se reclinar
- Vênus de luz
E areia -
Sobre a cauda
De sereia.

DIÁRIO DE VIAGEM

Viver é bom

Chego a Brasília,

- Que calor é esse, meu Deus,

Tem uma lua linda,

Lua nova soprando brisa fresca.

Que venham as noites frias

Da estação das secas

E que se abra a florada

Exótica do Cerrado.

Brasília,

Acho que é um poema

Que me nasce agora,

Vem cá, dá-me um abraço,

Minha cidade linda.

Deixa-me admirar-te,

Flor digital.

Na imensidão do Planalto.

Deitada à rede de casa,

Penso que é bom viajar

E que voltar

É melhor ainda.

Viver é bom, afinal.

DIÁRIO DE VIAGEM

Whisky

Poema vai poema vem

e a rima nem nem

nem se importa

se é pobre ou rica

aqui se faz e aqui fica

arranhando meu ouvido

com seu ritmo

metálico de cuíca.

Mas não faz mal,

é carnaval,

desde que tudo

pulse e pisque,

Paulo Leminski.

DIÁRIO DE VIAGEM

Chez moi

Ressoam no quarto os sons harmônicos
de uma canção. O quarto é o colo,
meu aconchego, onde descansa em paz
o coração. A casa, seu sustentáculo,

Abrigo de anos de história, talhados
em cada vão, em cada rosto emoldurado
nas salas da memória. A casa tem alma,
tem batimentos. Eu quase posso ver-lhe

A aura, ouvir-lhe o curso dos pensamentos.
A casa em verdade é imaterial,
embora se realize na concretude

De uma imagem real. Sobre essa imagem
construo sonhos e teço rimas,
para falar de amor e mais vivê-lo ainda.