DIÁRIO DE VIAGEM

Ra Ma Da Sa

Das profundezas do mar azul
Renasço, corpo liquefeito, olhos
Úmidos de sonhar. Meu coração
É um barco navegando em mar
Aberto, sonho infinito inscrito
Nos topos eróticos dos meus dedos,
Hálito salgado misturado às ondas
Dos desejos dedilhando versos.
Estrelas do céu, estrelas do mar,
Entre elas, deito em meu leito
De espumas. Hoje, sou puro
Sopro descerrando as pálpebras
Da bruma. Faça-se luz e a luz
Se faz, e então as cores e os sons.
Sois o Verbo, Fonte Primordial,
Inventor das manhãs. Dissipais, pois,
A treva e com ela a dor, e com ela
O medo que se espalha sobre
A Terra. Hoje, minha alma
Mimética canta o amor
Na língua do dom:
Ra Ma Da Sa
Sa Say So Hung...

(Inspirado na canção Ra Ma Da Sa,
da cantora Snatam Kaur)

DIÁRIO DE VIAGEM

Sobre prados verdejantes

                    (para Adélia Prado)

Eu vou reencontrar
Você, poesia,
Ó, Maria; ó, Maria,
Adélia é meu atalho,
De profundis clamavi
Ad te, Domine.
Tira o pecado do mundo
E das minhas entranhas,
O frio no pé do ventre,
O medo persistente
Da perda do amor, em mim.
Ó, Adélia; ó, Maria,
Quando o amor fechar os olhos,
Tenho medo de que tudo murche,
Flores, sonhos, desejos;
Ontem, vislumbrei seu vulto
Embaçado no espelho.
Levantei a saia do sonho
Para que me penetrasse,
Ah, a umidade do amor
E suas frases,
Ahhhhhh, ohhhhhh, ahhhhhh,
Acordar sem ar.
Ó, Maria; ó Maria,
Ser mulher é cavalgar livre
Pelos prados verdejantes.
Poesia é acreditar.

Diário de Viagem

Por quem os sinos dobram

Na convergência

Do centro da cruz

Está Jesus

Toda vez 

Que semeio palavras

Ele as exala

Corpo e alma

Anos-luz

Sóis azuis

Imã

Magma

Foz

Sopra o criador

De parábolas

(Em êxtase

Na tessitura

Da noite escura

Soa em mim

Sua clara voz)

Verbos surgem

Nomes a eles se ligam

Frases se formam do nada

E o milagre se faz

Poesia

É quando os sinos tocam

Em perfeita harmonia

Senhor, faça-se em mim

Tua vontade nessa arte

De ouvir-te e ver-te

Em tudo o que acontece

Como John Donne, 

Tua ovelha humilde

Se entristece

Com a dor de todo homem 

E mais, de qualquer ser vivente

Que essa terra habite

Todo ser que sofre, diminui-me, 

Senhor,  e nele sinto o peso

De tua cruz em mim

“...por isso não perguntes por quem 

os sinos dobram; eles dobram por ti”.

(Em aspas, versos de John Donne, em Meditações VI)

DIÁRIO DE VIAGEM

O sopro
das palavras


Luzes azuis nativas
dos céus do Altíssimo;

Mística Cruz
de Jesus Cristo,
Filho Unigênito;

Língua forjada
no fulgor do caos
original;

Poema-hino,
canto do Espírito
Santo, Santo, Santo;

Tudo o que sei
e não compreendo,

E por isso escrevo,
verbalizo, invento;

Fonte, nascente,
água doce jorrando
infinitamente;

Verbo feito verso
ecoando em mim;

Flor-de-lis,
pondo-me a alma
em frenesi;

Tríduo
de toda palavra
escrita;

Mãos tecendo
o sonho
que se fez;

Ó, Ser total
(esse que vem
antes e depois
do mal),

Sou
porque Sois
ômega e alfa;

Poesia é o dia
amanhecendo
(o sopro
das palavras);

Fiat lux,
fez-se
e acordei.

Madri



Ganhei uma flor de papel

De um gajo italiano,

No Mercado São Miguel.

Seus olhos guardavam

A cor do Mediterrâneo.



No tablado de Espanha, eu vi:

Sapatos, palmas, melodias.

Ritmos de dores,

Mortes, amores,

Ecos de Andaluzia.



Olé, gritavam os gitanos,

Em meu canto imaginário.



Na Plaza de Toros,

Os animais abatidos

E a multidão em frenesi.

Bárbaro espetáculo ao qual

Não pude assistir.



De olhos vendados,

Sorvi sabores

De tapas e sangrias.

E quis morrer de amores,

E vi jorrar o sangue

De Guernica, em agonia.



Olé, gritavam os gitanos,

Em meu canto imaginário.



Eu vi Quixote partindo

Em seu cavalo,

E antigos reinos santos,

Por El Greco retratados.

E vi-te ardendo em chamas,

Sob o reino de Picasso



E em distorcidas formas,

No universo de Dali,

Foi quando, Espanha,

Mais eu te entendi.

Olé, Cidade almodovariana,

Madri e seus relicários.



Olé, gritavam os gitanos,

Em meu canto imaginário.

Amoroso

A leveza de um pássaro
Atravessa-me a noite
Insone.
Talvez ainda possa voar,
Ruir em versos,
Outra vez amante
Do sopro quente
E úmido das palavras
Êxtase, transe, arte,
E mesmo fim,
E mesmo lápide.

Essas me tomam
E me movem,
Hoje, em direção
Ao grave hálito
Dessa estranha noite
Que calou de um golpe
O transcendente
Revelado em voz e violão,
O verbo feito acorde,
Em total intimidade
Com o ritmo
Do que em nós
É eternidade.

Morrer deve ser isso,
Desprender-se do corpo
Das palavras
E bater asas,
“O resto é mar,
é tudo que eu não sei contar
São coisas lindas
que eu tenho pra te dar
Fundamental é mesmo o amor,
é impossível ser feliz sozinho”.

(Versos de Wave, de Tom Jobim, na voz e violão de João Gilberto, em seu magistral disco Amoroso).

DIÁRIO DE VIAGEM

Vórtice

Esse silêncio encíclico

Rodopiando dentro do ouvido.

Esse frio interno impedindo

O fluxo de calor no plexo.

Essa saudade exangue

Sobre a fuligem do amor

Ausente. Esse desejo latente

Dentro do tempo estanque.

Esse sopro dentro do sempre.

Esse inominável nome.