DIÁRIO DE VIAGEM

Poetweet 43 - Além da dor, além da solidão do féretro, nas partidas; há o amor, chama inextinguível, a nos guiar, na comoção das despedidas.

DIÁRIO DE VIAGEM

Assim caminha a humanidade

Somente sozinho

O homem se faz

E, por isso, em si,

Dentro de si, ele se basta.

O homem é a tábua

De salvação de si próprio

E do outro, por extensão.

Irmão siamês de si

E de ti, ele te vê

Enquanto o vês,

Em toda extensão

De vossas almas.

Porque nunca é rasa

A cova onde despejais

Dor, ausência, perdição.

O homem é pão e dele

Tu te alimentas e, a ele,

Que de ti retira o substrato

De toda criação.

O homem, sozinho, é

Ao mesmo tempo

Negação e justificativa

De sua existência.

Nasce e morre assim

E sua alma una prossegue

Enfim sua jornada,

Até que reconheça

O que é começo,

O que é estrada,

E o que é fim.

* O título faz homenagem a um clássico do cinema norte-americano de 1956, o último encenado por James Dean, que morreu, aos 24 anos, antes da estréia. Giant, o título em inglês, ganhou no Brasil o título de Assim caminha a humanidade.

DIÁRIO DE VIAGEM

Poetweet 42 - Trepadeira lilás e verde se enrosca nas colunas da tarde, cuja luz imberbe penetra a pele, e se represa em minha alma agreste.

DIÁRIO DE VIAGEM

Porque o sol nasce pra todos

               (ao claro espírito de Renato Russo)

Hoje, vou ao Bar Beirute, penso, assim que amanheço.

Há horas, o dia raiou no céu de Brasília.

Ao meio-dia, a tarde emergente ainda é fria

E flores se abrem ao relento, arrepiadas

Pela brisa fresca que me arrepia.

"Quando o sol bater / na janela do teu quarto",

Pareço ouvir a voz de Renato Russo

Ecoar pelas janelas do tempo, a despertar

Saudades de outras tardes em outros tempos

- Penso e abro um sorriso ante o azul intenso

Do céu quase perto, quase ao meu encalço.

Hoje, vou ao Beirute, encontrar um velho amigo,

Dos tempos em que se podia ouvir Renato Russo

Cantando num concerto às margens do asfalto.

"Lembra e vê / que o caminho é um só”,

Deixo-me entardecer à luz da melodia,

E essa crônica, enfim, que me perdoe,

Mas hoje o sol nasce pra todos,

Hoje eu posso mudar o mundo,

Hoje não dá pra não ser poesia.

DIÁRIO DE VIAGEM

Porque há pedras
no meio do caminho

Ossos do ofício
ou
tinha uma pedra no meio do caminho
ou
há que se pagar o preço,

Essas, as idéias
que me tomam
o pensamento,
no momento mesmo
em que me sento
para escrever-te
um verso.

De onde vem
essa voz secreta
a soprar palavras
ao ouvido
de um poeta,
eu te pergunto,
mítico leitor.

É pra estar contigo,
pra te falar
do excelso amor,
poema que persigo
como quimera,
quanto mais distante,
tanto mais sonhada
por minha alma
sedenta do fulgor
da primavera.

Por isso,
quando as geleiras
dos invernos rigorosos
petrificarem tua alma,
deita teus olhos
com calma
na lavra
que te ofereço:

Todo inverno
é passageiro,
por mais que te doam
os ossos,
todo fim é recomeço.

(Ensaio sobre o poema No Meio do Caminho, de Carlos Drummond de Andrade)

DIÁRIO DE VIAGEM

Mas quais são as palavras
Que nunca são ditas

Gosto de brincar

de palavras com

o papel em branco.

Digo-lhe: amar

e ele faz cara

de desdém e diz:

bah, muda o disco.

- Ó branquelo,

a gente já está

na era do pós-CD,

do Ipod, ora se pode

você falar de

bolachão nesse

poema. Só se for

pra fazer rir,

e como não sou

Nicolas Behr,

mudo o tema

da poesia e lhe

proponho falar

de dor e de alegria.

Essa é uma

história sem fim

e não cabe

num poema, diz

o papel almaço

e se arrepia ao

toque da caneta

à minha mão

riscando sua pele

branca como

a luz do dia.

-Então, que tal

falarmos do

indizível prazer

de com você

forjar palavras,

sussurro ao seu

ouvido e ele

enfim se cala

e cede a mim

seu corpo,

espaço sem fim

onde derramo

empíricas palavras.

           (O título é um verso da canção Quase sem querer, de Renato Russo)

DIÁRIO DE VIAGEM

Vermelho azul

De repente, não posso

mais respirar; então,

corro ao terraço e tomo

um ar rarefeito, quente

e abafado nesse dia

de sol nublado do Cerrado,

nesse Planalto Central

tão longe do mar azul

de minha infância, inocente

ainda da dor de crescer,

e do risco de perder-se

nos labirintos do amor

até faltar no peito o ar

ao lembrar-se de um toque,

transformando em verbo

ardente o rubro corpo

indomável da saudade.