Se eu falasse
a língua dos anjos

A noite se arrasta
Com seus tentáculos
De sombra e presságios.

O medo é da idade do mal,
Acompanha o homem
Desde o pecado original.

Ontem, na beira-mar, vi
Sua carcaça, maçã carcomida
Rolando em águas rasas.

O anel feito de nuvens
Desfez-se no crepúsculo
E o músculo da face contraiu-se.

Andei léguas de silêncio
Até perdoar. Hoje,
Reaprendi a falar.

Daqui a pouco, amanhece
E cantarei, na língua do sol:
“O amor é bom, não quer o mal,
Não sente raiva ou se envaidece”.

Vem, amor, que é verão,
Em meu coração Nordeste.

Beira-mar

A ideia que tenho
De felicidade é a visão
Do oceano azul,
Em dias de verão.

Gosto do gosto
De sal na pele
Curtida pelo sol,
Quando tudo o mais
Está em paz.

Gosto do ardor
Da alma bronzeada,
Do desejo aceso,
Recendendo a alga.

Meus olhos mareados
Tomam a forma e o fulgor
Da água furtacor.

Meus lábios bebem mar
E o tempo se dissolve
No corpo das ondas
Quebrando, na preamar.

Na praia, vivo o tempo
Das marés em movimento;
Espumas do pensamento.

Na maré seca, caminho
De manhãzinha, molhando
Os pés nas águas rasas.

Na maré cheia, de tardezinha,
Contemplo nuvens, na enseada,
E o vôo baixo das andorinhas.

Meu calendário é lunar,
Nesses verões à beira-mar.

Quarto-minguante,
É tempo de chorar,
Lavar as mágoas
Nas ondas altas.

Quarto-crescente é queijo
Cortado, lua de bruxa,
Quando tudo exulta
E começa a se renovar.

Lua nova é quando
O círculo se completa,
E sua luz se expande
Sobre a noite do Planeta.

Meu corpo todo estremece,
Aguardando em êxtase
A Lua cheia vingar,

Dentro do mar, em certos
Ângulos, quando Deus,
Plenamente se expressa.

E então o ciclo recomeça:
Minguar, crescer, completar-se,
Brilhar; como dia e noite,
Vida e morte, dormir e acordar.

Toda dor traz em si a cura,
É o que minha alma depura
Dessas vivências de marés e luar.

Mesma a doença terminal,
A própria morte não é definitiva,
Como contou um amado irmão,
Pouco antes de sua partida.

Quarto minguante,
Tempo de despedidas,
O pensamento
Rasga o coração,

Mas o poema irrompe
No corpo da madrugada,
E recompõe em mim
O ciclo virtuoso da vida.

Amneres
Brasília, 20/12/2018

London

Kurt, tinhas um
Jeito de rir
tão lindo,
Franzindo o rosto,
A boca e o nariz,
Apertando os olhos
De céu, azuis,
Como um blues
De Rod Stewart.

Kurt, menino
Suíço-alemão,
Foi tão fácil te curtir,
No verão, tão London,
London, dizer sim
Ao não. Curtir
Sade e Bonnie Tyler
Na fita cassete
Que me deste.

Kurt, eu te amei
E tu nem soubeste,
Tamanha era a distância
Entre Zurique e o Centro-Oeste
Do Brasil, céu de anil.

Se pudesse traduzir
Hoje, a ideia que guardo
De ti, desenharia cachos
Louros em meus pensamentos
E pintaria de branco
Nossos gozos juvenis.

Kurt, esse poema-síntese
É só pra te fazer feliz,
Por um momento,
Dentro do espaço-tempo
De uma memória
Que me chega agora,
E me encharca os olhos,
Pouco antes de dormir.

          Amneres
          Brasília, 14/12/2018

DIÁRIO DE VIAGEM

Once upon a time,

The words kept silence in my mind 

And languages were mixed in my mouth.

Since there, un poem not written

Has grown on me, inside,

Changing my beliefs, so my broken heart,

Again and one more time,

Begun to believe,

Once upon a time.

DIÁRIO DE VIAGEM

Teorema

Pi é um número infinito.

Ver-te sempre faz-me rir.

Amor é um fio axiomático

ligado entre mim e ti.

Despoesia

Duas araras,
azuis e amarelas,
voam baixo,
raspando o teto
do carro.

A tarde cai
e tudo é possível,
no instante
onde cabem Deus
e o indizível.

A gata persa
espreita, à porta,
quando giro a chave,
ela range (a porta)
e arranha o piso.

Em Brasília,
a madeira trabalha mais
(dizem).
Deve ser por isso
que tudo é concreto e vidro
nos palácios de Niemeyer.

Tantas formas
formam as nuvens
quantos são os sonhos,
em meus olhos de sal.

O verso é portal
onde passo e permaneço:
pedra fundamental.

Daqui do alto,
dá para ver
o começo do mundo,
nos relevos
do Planalto.

(Meu coração
e o cerrado seco,
paisagens de fins
e recomeços).

Há sombra e luz
nesses crepúsculos.
Bichos geográficos
desenhando mapas
no topo do céu.

A gata pula do chão
à cadeira e dela,
à escrivaninha.

Nessa tênue linha
entre o vão e os objetos,
o poema se enrosca
às patas da felina
e dá o salto.

De manhãzinha,
é bom sonhar,
quase dormir,
quase acordar.

O dia chega
e passa por mim,
sem deixar rastros.
Quase interrompo
seu fluxo automático.

Tudo é despoesia
nesses dias,
mas despoesia
é ainda o poema
acontecendo.

Há um rio de vozes
no vazio.
Lá fora, chove tanto
quanto aqui dentro.

O que não acaba,
nunca começou:
eternidade.

Um raio, seguido
do estrondo
de um trovão,
põe o mundo
em movimento.

Gira a rosa dos ventos
até fundir-se à luz
de um novo dia

(Barco ancorado ao cais).
Que venha brando
e seja de paz.

Quatro andorinhas
fazem o verão

Hoje, na praia,
Quais irmãzinhas,
Quatro andorinhas,
Com seus pezinhos
De passarinhos,
Acompanhavam
Os movimentos
Das mansas ondas,
Na enseada.

Ora corriam
Atrás das ondas,
Ora voltavam,
Apressadinhas,
Se as ondas vinham.
E então voavam,
Mas tão baixinho,
Que o mar salgado
Cobria parte
De suas asas.

E tão suaves
Eram as espumas
A salpicarem
Os seus corpinhos
Que elas voltavam
À correria,
À alegria
Do burburinho.

Eu, encantada,
Seguia a dança
Sincronizada
De seus passinhos.
E minha alma
Era tão leve
Que os pensamentos
Eram matizes
De puro éter,
De puro nada,
Como esses versos
Que ora escrevo
E logo partem,
Em revoada.